martes 2 de febrero de 2010
jueves 17 de diciembre de 2009
miércoles 16 de diciembre de 2009
Chéjov da una clase de economía
"En Moscú los Láptev tenían un negocio de venta al por mayor de artículos de mercería: flecos, cintas, ribetes, hilo de algodón para labores de ganchillo, botones, etcétera. Los ingresos brutos ascendían a dos millones de rublos al año, pero nadie, excepto el viejo, conocía la cuantía de las ganancias netas. Los hijos y los empleados calculaban que alcanzarían los trescientos mil rublos y decían que habrían cien mil más si el viejo 'no se ablandara', es decir, si no vendiese a crédito de manera indiscriminada; en los últimos diez años se habían acumulado letras de cambio insatisfechas por valor de casi un millón, y cuando ese tema salía a colación el empleado jefe guiñaba con malicia el ojo y decía unas palabras, cuyo significado no todos entendían:-Consecuencias psicológicas de la época."
Antón Chéjov, Tres años
domingo 13 de diciembre de 2009
Rara vez (Juan Benet)
viernes 27 de noviembre de 2009
viernes 20 de noviembre de 2009
Un ruido en la cabeza (Ferrer Lerín)
jueves 19 de noviembre de 2009
"Esa buena gente lo sabía todo" (Flaubert)

"Para escribir habría que saber de todo. Todos nosotros, escritores, adolecemos de una ignorancia monstruosa, y, sin embargo, ¡cuántas ideas y comparaciones proporcionaría todo esto! En general nos falta tuétano. Los libros de los que han nacido literaturas enteras, como Homero o Rabelais, son enciclopedias de su tiempo. Esa buena gente lo sabía todo; nosotros no sabemos nada. En la poética de Ronsard hay un curioso precepto: recomienda a los poetas que se instruyan en las artes y oficios de herreros, orfebres, cerrajeros, etc., para extraer metáforas. En efecto, esto es lo que proporciona una lengua rica y variada. Las frases deben agitarse en un libro como las hojas de un bosque, todas distintas en su semejanza.
Gustave Flaubert, carta a Louise Colet
miércoles 18 de noviembre de 2009
Levedad y precisión (Italo Calvino)
martes 17 de noviembre de 2009
sábado 14 de noviembre de 2009
Reposo (Franz Kafka)
miércoles 11 de noviembre de 2009
La perfección paranoica o el río de la experiencia (Piglia)

La luz de Flaubert. La novela moderna es una novela carcelaria. Narra el fin de la experiencia. Y cuando no hay experiencias el relato avanza hacia la perfección paranoica. El vacío se cubre con el tejido persecutorio de las conexiones perfectas, la escritura cerrada, le mot juste. Flaubert define ese camino, decía Steve. Un hombre encerrado días enteros en su celda de trabajo, aislado de la vida, que construye a altísima presión la forma pura de la novela. La luz laboriosa de su cuarto, que permanece encendida toda la noche, servía de faro a los barcos que cruzaban el río. Esos marineros, por supuesto, dijo Steve, eran mejores narradores que Flaubert. Construían el fluir manso del relato en el río de la experiencia."
Ricardo Piglia, Prisión perpetua
martes 10 de noviembre de 2009
Desdicha, juventud, desesperación... La locura y el Poder (Pasolini)
"Acaso empezaba a ser un poco desdichado, con esa desdicha que a todos les toca cuando pasa la primera juventud ingenua y generosa."
"... una beatífica felicidad yacía en el fondo del relumbrar del ojo desesperado".
"La Locura, con las uñas de su pie bestial se ocupaba en rascar la cabeza de una Divinidad de tan baja estatura que en el primer momento no se veía: su cabeza era muy gruesa (...) y de frente prominente sobre la nariz roma. Era el Poder."
"... una beatífica felicidad yacía en el fondo del relumbrar del ojo desesperado".
"La Locura, con las uñas de su pie bestial se ocupaba en rascar la cabeza de una Divinidad de tan baja estatura que en el primer momento no se veía: su cabeza era muy gruesa (...) y de frente prominente sobre la nariz roma. Era el Poder."
Pier Paolo Pasolini, Petróleo
domingo 8 de noviembre de 2009
Melodía (Lévi-Strauss)
miércoles 4 de noviembre de 2009
Corrección (Thomas Bernhard)

"... a cada instante nos damos cuenta de que todo (lo escrito, pensado, hecho) lo hemos hecho mal, de que hemos actuado mal, de cómo hemos actuado mal, de que hasta ese momento todo es una falsificación, y la corrección de esa falsificación la corregimos otra vez, y corregimos el resultado de esa corrección".
Thomas Bernhard, Corrección
lunes 5 de octubre de 2009
Vigencia, miedo, "ojo interior"... (Antón Chéjov)

"... Grómov da libre curso a su pensamiento, hablando con calor y apasionamiento. Aunque su discurso es desordenado y febril como un delirio, entrecortado y no siempre inteligible, en sus palabras y en su voz vibra una nota de extraordinaria bondad. Cuando habla, se reconoce a un tiempo al loco y al hombre que hay en él. Sería difícil trasladar al papel sus desatinadas razones. Habla de la mezquindad humana, de la coerción que maniata la justicia, de lo maravillosa que será la vida un día sobre la Tierra, de las rejas de la ventana, que le recuerdan a cada instante la cerrazón y la crueldad de sus opresores. En definitiva, un batiburrillo deslavazado e incoherente de tópicos que, por viejos que sean, no han perdido su vigencia".
Antón Chéjov, "La sala número seis". (Trad. de Víctor Gallego.)
"Ahora, mientras escribo estos renglones, frena mi mano un miedo inculcado desde la infancia: me aterra parecer sentimental y ridículo. Cuando quiero mostrarme afectuoso y decir palabras tiernas, no consigo ser sincero. Ese temor, así como la falta de costumbre, me impide expresar con toda claridad lo que sucedió entonces en mi corazón."
"... sin duda, se sentía confuso y turbado ante sí mismo, ante su 'ojo interior'".
"... sin duda, se sentía confuso y turbado ante sí mismo, ante su 'ojo interior'".
"Relato de un desconocido"
jueves 17 de septiembre de 2009
Estos malditos poetas (William Burroughs)
miércoles 16 de septiembre de 2009
La larga danza de Andrómeda

"Se acerca a la Tierra a una velocidad de 140 kilómetros por segundo,* por lo que existe la posibilidad de que dentro de unos 3.000 a 5.000 millones de años esta galaxia pueda colisionar con la nuestra, llegando a fusionarse, y formar así una galaxia elíptica gigante."
El País (copiado de Wikipedia).
* 504.000 kilómetros por hora.
sábado 12 de septiembre de 2009
Sueños destruidos (William Burroughs)
Lo que hacemos después (Robert Musil)
jueves 10 de septiembre de 2009
Estupenda serenidad e imaginación indisciplinada (Joseph Conrad)

"Esos soñadores que se contentan con el papel del espectador en medio de la mundana agitación son terribles desde el momento que se apodera de ellos el deseo de actuar. Bajan la cabeza y embisten contra un muro con la estupenda serenidad que sólo una imaginación indisciplinada puede proporcionar."
Joseph Conrad, Victoria
lunes 7 de septiembre de 2009
Averiguaciones y peticiones (Juan Villoro)
"No se escribe porque se sepa lo que se va a decir sino para averiguarlo."
"Los duendes son lógicos", De eso se trata.
"Vivió para temer al diablo, pero siempre tuvo algo que pedirle."
Juan Villoro, "Las ataduras de la libertad. Goethe y Las afinidades electivas".
sábado 5 de septiembre de 2009
Entrega y disciplina... (Elias Canetti)
..

"Con la entrega nadie es aún escritor, también se necesitan durezas rítmicas."
"La disciplina de cualquier forma artística es asesina: el hombre aún puede ser mucho más que obediente y parsimonioso."
"La disciplina de cualquier forma artística es asesina: el hombre aún puede ser mucho más que obediente y parsimonioso."
Elias Canetti, Apuntes para Marie-Louise (1942)
jueves 3 de septiembre de 2009
Un consejo (Wagner)
domingo 16 de agosto de 2009
Sexo, violencia y naufragio (Rafael Gumucio)
"Sobre el sexo y la violencia se pueden decir todo tipo de mentiras sin ser nunca desmentido por alguien. Por eso los malos directores de cine y los pésimos escritores se dedican principalmente a estos temas. Su imaginación puede con toda gratuidad inventar todo sin ser corregida. No hay testigos. En sentido estricto no estamos ahí, no estamos presentes cuando se consuma el acto. Recordamos sólo segundos, detalles, objetos, frases, sólo restos de eso que es siempre tarde o temprano un naufragio."Rafael Gumucio, La deuda
viernes 7 de agosto de 2009
"Ser uno mismo" (A. Monterroso)

"Un escritor no es nunca él mismo hasta que comienza a imitar libremente a otros. Esta libertad lo afirma y ya no le importa si lo suyo se parecerá a lo de éste o lo de aquél. Claro que ser él mismo no lo hace mejor que otros."
"Postergaciones. El verdadero escritor no deja nunca de escribir; cuando deja de hacerlo dice que lo pospone. En estas posposiciones puede pasársele la vida."
Augusto Monterroso, La letra e
"Postergaciones. El verdadero escritor no deja nunca de escribir; cuando deja de hacerlo dice que lo pospone. En estas posposiciones puede pasársele la vida."
Augusto Monterroso, La letra e
martes 14 de julio de 2009
La compañía del camino (Roberto Bolaño)

LA COMPAÑÍA DEL CAMINO
A Ricardo Pascoe
A Ricardo Pascoe
nuestros ojos ya no ven el replandor,
pero el resplandor sigue allí. Sabemos
que ni las palabras ni los trabajos que
nos desgastan cotidianamente podrán servirnos
para seguir adelante, cuando las bellas viajeras
se han ido, y si miramos los días
sólo veremos manchas dejando una estela
de vacío en los párpados del que tiene sueño.
Y no es hora de pensar, por ejemplo, en los
que se levantan a las 5 de la mañana
para ser explotados en las fábricas, sino
en que también los compañeros se han sentido solos.
Todos amamos, en los dormitorios de todos
está pintada la ignorancia, nuestra oscuridad
que balbucea y gruñe, nuestra luz inmóvil que habla
en sueños. Afuera de nuestras zonas llueve
y también el alma del que está triste,
y no encontramos aún la manera de unir los dos bosques.
Los dos bosques llenos de movimiento.
El amor y su ausencia nos hacen ver todas
las aventuras desde una ventana increíblemente
alta, casi al final de un rascacielos de pequeñas
cositas tibias que se van helando en la memoria.
Es bueno que ese edificio exista, y es bueno
mirar por esa ventana confundidos entre
nuestra tristeza personal y el vértigo.
Pero los museos suelen ser horribles
y poco compatibles con las bellas viajeras.
Nada tenemos, todo se acaba. Cuántos amigos
les han dicho eso a sus amigos una tarde cualquiera.
Pero yo sólo tengo estos versos. Nada queda sino
nuestra ternura. Ese incendio gratuito: una forma
de morir en un universo que no muere nunca (a ver
si lo entiendes). Sabemos que las palabras pueden
ser cambiadas, tampoco es la memoria una hilera
de pinturas viejas. El amor, y su ausencia, a veces
más amorosa que el amor mismo, nos devuelve nuestros
cuerpos. Lo que hemos querido tanto sólo cambia,
el resplandor continúa, también nosotros
debemos cambiar y continuar, como los pájaros
en los vientos del Norte y del Sur.
Nada queda, pero tal vez nuestra ternura ya estaba allí,
antes que la ilusión del vacío, tal vez nuestras
contradicciones son como lunas en el final
de la noche, tal vez la bella viajera no está
muy lejos todavía, y si corres la alcanzas,
desesperada, alegremente, un minuto o unos días
o una estación completa del año, compartir
con ella libremente el camino, sin que haya
muerte en este poema para ti, ni en ti, ni en ella.
Barcelona, agosto 1978
Publicado en Gutiérrez (recolección y edición: Andrés Braithwaite), Santiago de Chile, noviembre, 2005.
viernes 10 de julio de 2009
Fuerzas creativas (George Steiner)
lunes 6 de julio de 2009
¿Modo de vida? (Leopoldo María Panero)

"La literatura no es nada si no es peligrosa. (...) Si hay fallos en mi obra -particularmente lo reconozco a propósito de El que no ve-, tengo, sin embargo, la satisfacción de haber siempre considerado la literatura como un en-sí indiferente a su inscripción social (...); es decir, en definitiva, como algo serio. Si los demás no se comen el tarro, es problema suyo. Que no entren en el bosque de la noche. Desde el principio supe que no había salida. Que no usen mi torpe biografía para juzgarme. La literatura no es un modo de vida."
Leopoldo María Panero, "Acerca de la literatura", El País, 20 de junio de 1984.
viernes 3 de julio de 2009
Vocación y respiración (Claudio Bertoni)
miércoles 27 de mayo de 2009
El destino, los pretextos y la indolencia (Bioy Casares)

"El destino de todos nosotros, los escritores que obedecemos al llamado de la vocación y no al afán de lucro, es una continua busca de pretextos para diferir el momento de tomar la pluma. ¡Con qué solicitud la realidad suministra esos pretextos y con qué delicada devoción se confabula con nuestra indolencia."
Bioy Casares, "Los que aman, odian"
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